Detrás de la puerta

La vida nos encierra
en cambios que te llenan
las manos de preguntas.

De arboles que no dan su color,
tierra que se seca en tu camino,
calles que no saben mentir,
dias que parecen encontrarse solos,
lluvia que no para de tus ojos,
arco iris incoloro en tu ventana,
cortinas que no saben ya bailar,
cama de pasión que te desconoce,
gritos de tu cuerpo que no dejan de brotar,
esperanzas regadas por el suelo
y...
¿Quien esta al otro lado de la puerta?

Y me ves en nudo
corriendo los dedos
por un papel sin nombre,
carentes de tinta.
Angustias escritas en un idioma extranjero
pero palpables como la caricia de mi tierra.
Manchas sin forma
que en mi mente funcionan como letras
que no logran acariciar a las musas.
Café revuelto en cigarrillos
que no dejan ya un humo para llenar
las expectativas.

Las ideas de un loco
ya parece no llenar las botellas
sino vaciarlas.

Los sueños puestos en el calendario
como metas
carecen de valor para salir corriendo
a la realidad.

Mientras los finales ya no saben de nosotros
y aunque me esfuerce cada día por evitarlo
las preguntas saltan a mi cara
y la razón de esto que hoy escribo
se pronuncia en silencio
mientras la duda crece en la garganta.

¿A quien escribirás poemas en la mañana?
¿Como diablos hablaras de las historias que aun no pasan?