Tu rostro en sueños

Me he despertado
con el único recuerdo
de haber visto tu rostro en sueños.

Estabas ahí,
vestido de libertad
mientras con tu mirada me aprisionabas.
Como quien encontrando
las respuestas de una vida
haya la muerte.

Caminaste hacia mí
y en cada paso que dabas
sentía el batallar de diez mil dioses
en medio de mi corazón.

Era estar de pie al borde
de un precipicio
y verte volar
mientras me invitabas a hacerlo contigo
aun cuando sabias que no tengo alas.

Con delicadeza extendiste tu mano
a la distancia exacta de los pasos
que en un pasado
me prometí no dar por alguien
que,
enseñándome el amor,
me clavó el cuchillo por la espalda.

Más sin embargo,
y aunque suene a locura,
yo corrí hacia ti.

Los pasos se hicieron distancia recorrida
y el andar de un loco enamorado,
que encontrando el lado oscuro del amor
se aferro a tus miedos.

Con la esperanza de verte de nuevo
mi cerebro me jugó un dos por uno:
en el que te veía
y como acción de regreso
le entregaba mi corazón
y un sinfín de lagrimas.

Porque ahora que estas lejos,
que en otros brazos esta,
soñarte mientras me visto de tristeza
es la única salida para lograr encontrarte.

No volveré a dormir.

Hasta que la poesía deje de existir

Hasta que la poesía
deje de existir,
seguiré soñando con un mundo
de ventanas abiertas
y canciones que no terminan jamás.

Seguiré creyendo en el amor
aunque como credo
tenga al sufrimiento
entre mezclado con mis letras.

Avanzaré,
como avanzan aquellos
que no miran sus pasos
por temor a la meta
pero permanecen consientes de que llegarán.

Escribiré,
sin detenerme a creer que lo que escribo
no alcanzara la tierra
aunque a esta le falte una revolución de poetas.


- es nuestro secreto,
pero esta ya ha iniciado –

Tomaré por acción las palabras,
y con ellas trataré de acercarme a los sueños.
Sueños de un loco que,
sumido en la tristeza,
encontró la salvación en las letras
y ahora escribe entre versos.

Luchare sin descanso
y como un ave que no deja de creerse ave
aun cuando le han arrancado las alas,
por todos aquellos que salvados
intentan salvar vidas a través de un escrito.

Hemos sido salvados para salvar
no podemos quedarnos con la tinta en los bolsillos.

Hasta que la poesía deje de existir
seguiré escribiendo que te amo
con mi boca sobre tu cuerpo.
No me detendré entre el roce de nuestras manos
y la flor que se abre cuando te encuentro desnudo.

Seguiré salvándote de entre las murallas
y colocándote el nombre que yo quiera
mientras subes con los versos
que te doy en la boca
del cielo al infierno
y del infierno a mi cama.

Continuaré buscando las musas
entre mis sabanas y el aroma
que dejaste en mi cabello.

Hasta que la poesía deje de existir
- Y sabemos que esto nunca pasara -
Seguiré gritando a través de mis manos,
escribiendo para un mundo que desee escuchar,
desengañándolos de la mayor mentira.

Y es que
por más que traten los años
- O los ciegos al arte -
la poesía jamás se extinguirá.

Detrás de la puerta

La vida nos encierra
en cambios que te llenan
las manos de preguntas.

De arboles que no dan su color,
tierra que se seca en tu camino,
calles que no saben mentir,
dias que parecen encontrarse solos,
lluvia que no para de tus ojos,
arco iris incoloro en tu ventana,
cortinas que no saben ya bailar,
cama de pasión que te desconoce,
gritos de tu cuerpo que no dejan de brotar,
esperanzas regadas por el suelo
y...
¿Quien esta al otro lado de la puerta?

Y me ves en nudo
corriendo los dedos
por un papel sin nombre,
carentes de tinta.
Angustias escritas en un idioma extranjero
pero palpables como la caricia de mi tierra.
Manchas sin forma
que en mi mente funcionan como letras
que no logran acariciar a las musas.
Café revuelto en cigarrillos
que no dejan ya un humo para llenar
las expectativas.

Las ideas de un loco
ya parece no llenar las botellas
sino vaciarlas.

Los sueños puestos en el calendario
como metas
carecen de valor para salir corriendo
a la realidad.

Mientras los finales ya no saben de nosotros
y aunque me esfuerce cada día por evitarlo
las preguntas saltan a mi cara
y la razón de esto que hoy escribo
se pronuncia en silencio
mientras la duda crece en la garganta.

¿A quien escribirás poemas en la mañana?
¿Como diablos hablaras de las historias que aun no pasan?

A la orden de tu pensamiento

Podría correr las cortinas,
- tal vez -
cerrar la puerta,
dejar que las calles no hablen,
abrir los brazos y recibir un nuevo amor,
tomar café con otros rostros
y sonreír como lo hacía contigo.

Pero no.
No es posible,

En este vacío,
en este verano de sol desgraciado
y noches de luna sin color,
solo puedo pensarte,
y a la hora del café
esperarte con dos tazas,
un cigarrillo a medio fumar
y un corazón que sigue latiendo
a la orden de tu pensamiento.